Ana Robertz

                                     Fragmento de Cartas a Diana Carla: Diario de creación de una  bufanda.                                                                                                                                Penélope Por amor a mi libertad cada día tejí cien puntos y por la noche destejí doscientos.  En esta mortaja que nunca concluiré hay cabellos abanicados por brisas estivales, coronas de zinnias y laureles,  numerosas sinfonías compuestas de risas entre una madre y su hijo.  En esta mortaja que nunca concluiré cabe el mundo enter...

                                                                                                 Trozos de mi diario, 2020 El nacimiento de la flora La muerte existe sólo para los vivos.  El día en que yo atraviese el umbral ya no habrá alas ni cielos,  no habrá encierro tampoco túnel,  sólo existirá el largo suspenso y el silencio absoluto.  Mi cuerpo vestido de blanco regresará a la tierra  en un peregrinaje profundo y dejará en otros ojos  retazos de mi vida.  Toda la historia por contar  no es más que una constelación  pues a mi prima le regalaré  los tiernos recuerdos de la infancia,  a mi hermano los chistes que alguna vez salieron de mi boca,  a la primera mujer que amé un retrato...

                                                         Irene Klestova Intuición Vamos, mi querida,  Apresúrate Suelta la espada  ¿No escuchas el grito de tu piel cuando el filo de la hoja te arrebata la sangre? ¿No sientes  como lentamente te hundes al  tomarla por el mango como un ancla? Vamos, mi querida,  Escúchame Escapa de ese lecho bien sabes que no es rosas ni de nubes tu espalda astillada cada noche lo descubre. Libera tu cuerpo de esas sábanas pesadas y abre la puerta. Él duerme y quizá sueña con el caballo de Troya y el cielo teñido de gris plomo y progreso. A él se lo tragó la noche para que puedas oírme  y huir conmigo. Afuera llueve pero,  no te asustes, es necesario La huella será estela  y, al cabo de unos segundos,  sólo el agua sabrá nuestro destino.  Vamos, mi querida,  ...

                 Stella Maris, Artista desconocida Plegaria a Stella Maris Espuma de la noche,  abismo fecundo entre  la vida y el sueño,  Abre mis puertas  y guíame hacia la mar insoldable que habitas a través de tus vías  de perlas encarnadas.  Deposita el destello de tu aura en mis ojos como un lucero que ahuyenta brumas infames.  Líbrame de los barrotes de aire para que nada se interponga  entre mi carne y mis hebras.  Y pueda, entonces, permanecer prístina  como la dama sonora que a ti ofrenda su canto de linajes lunares.  Oh, tú, capullo de la noche  en el ojal del alba,  Abre mis puertas  guíame hacia el centro de mi cuerpo donde yace la caracola del tiempo jamás olvidada. 

               Trozos de mi diario, 2020   Para la mujer que amo todas las rosas, todos los lirios también madreselvas, amapolas,  geranios e hibuscus. Para la mujer que amo la primavera en una copa, un beso entre los pétalos y mil caricias que dejen estelas de polen sobre el cuerpo.  Para la mujer que amo un cardumen de laboriosas abejas que pinten de rubores las corolas y un tocado de luciérnagas que pueblen de farolas el cabello.  Para la mujer que amo mi carne ceñida a la granada de su plato.  Para la mujer que amo,  sólo para la dama de luz divina,  mi piel como una cartografía infinita de placeres y veranos.  

Collage hecho con una receta escrita a mano    por mi madre,  Andrea                Verónica; fresias disecadas  y una foto nuestra del año 2000 .                                                                                Trozos de mi diario. 1 otoño poético Madre,  tu mirada de  primavera escondida fue el origen de mi sueño terrestre. 2 Madre,  dichosa soy por presenciar la ceremonia: el tiempo te toca  y lentamente derrama  el invierno en tu cabello; Al ser ungida por los años tu piel se frunce y cae  como fruta madura.  Y yo te contemplo, madre, con el amor enmarañado en la mirada y tu gracia anidada en el alma.  Tu aurora plateada me entrega las semillas de tu obra y de tu vida para t...

     Mi madre,  Andrea Verónica, regando el jazmín                    que nos obsequió nuestra vecina, Ana.                                                          Febrero, 2021 Jazmin En mi vergel hay un arbusto milagroso  que es alba de noche y ocaso de día.  Yo me paseo entre sus ramas y de vez en cuando le arranco una estrella para trenzar en el cabello de mi madre.  Cuando el tórrido verano asedia nuestras almas él es todo oasis y su copa manto que protege. Cuando la lluvia de febrero traen consigo la frescura sus hojas son fuentes y su ramillete cristalina cascada. De verano a otoño sobre nosotras vuelca su hermosura y su suave aroma trepa las paredes de nuestra morada. 

                                                                                      Trozos de mi diario, 2020 Secreto Si en tu boca se funden todos los besos algo he de crear Un cuerpo que es dos  en realidad es el crisol donde el amor se depura.  Mis manos en ti son manos de orfebre trazo, moldeo y cincelo  una única rosa de oro Entre sus pliegues deposito nuestro secreto bien guardado para otros sólo alcanzable la estela.

                               Autoretrato de invierno, 2020                                           Trozos de mi diario Origen En la profunda oscuridad de septiembre mi madre fue el  poema en flor apenas humedecido  por el fugitivo rocío del alba. Tres estaciones debieron desembocar en el perfume de la primavera antes de que tímidamente abriera  sus pétalos de palabra encarnada y revelara  a una noche de luna los versos en los que dormía yo enmarañada. El secreto esparcido en su polen  fue mi sexo  la perla enhebrada en las cuatro cuerdas de su lira fue mi voz  El gorjeo del pájaro azul a medianoche fue el llamado necesario para invocar la fuerza de la marea que me traería al mundo acunada  por olas de leche, sangre y sal.